Post Facebook 2017 enero
lasveredasdelatierra
10:14
1 enero
Valga como metáfora del tiempo está imagen congelada. El recién estrenado año nos mira fijamente pero no tardará en unirse en veloz carrera con el resto de la manada. Espero que cuando lo haga sea en busca de frescos pastos y no huyendo de sus depredadores ¡Feliz Año a todos!
2 enero
De la villa romana de la Olmeda a Saldaña hay un paso y, aunque quedaba en los límites de Tierra de Campos, no era cuestión de desaprovechar la ocasión de visitar un pueblo que fue la cabeza de uno de los condados altomedievales más poderosos en torno al año 1000, en pleno empuje de los reinos cristianos del Norte peninsular contra los sarracenos. Acudimos atraídos por su interesante plaza porticada rodeada de viviendas de los siglos s. XVI al XVIII que, asomadas al núcleo urbano sobre galerías de postes de madera o sencillas columnas de piedra, brindan por sí solas un espectáculo. Pero también pudimos deleitar la vista con las casas solariegas del Marqués de la Valdavia y la llamada Casa Torcida, otro edificio solariego al que no hace falta preguntar el porqué de su nombre. La respuesta la podemos encontrar en su jorobada estructura fruto del reúma agudo que cualquiera con cinco siglos de existencia padece en sus carnes aunque éstas sean de ladrillo cocido y maderas de roble.
3 enero
Mañanita de niebla tarde de paseo. Así empezamos el segundo día de nuestro periplo por Tierra de Campos. ¡A ver qué os parece!
4 enero
Desde el año 95 por razones de trabajo pasé largas temporadas fuera de casa, allende los mares. Aunque ya tenía afición a la escritura desde mucho antes, la distancia estimuló este hábito que ahora he recuperado en Facebook y en un blog que escribo casi a diario. Restos de aquel pasado manuscrito son estos fragmentos de cartas enviadas a mis hijos, entonces niños, escritas con letra caligráfica y detallados dibujos que pretendían ilustrar los elementos exóticos de aquellos países, como éstas remitidas desde Venezuela, en las que ellos eran protagonistas y héroes absolutos en las andanzas por esos mundos de Dios. Conservo varios cartapacios con ellas hasta que alguna desalmada nuera estime que mis memorias estarán mejor guardadas en un cubo de basura.
6 enero
En Alcanadre, mi pueblo adoptivo, además de buen vino Rioja, se celebra desde tiempos que se pierden en la memoria de los más adultos, el Belén viviente que atrae cada vez más curiosos de todas partes. Los jóvenes, sin distinción de ideologías, son los que organizan y llenan con su presencia las cuevas que se abren en las faldas del cerro del Viso. No falta nadie a la cita, ni siquiera la cabra preñada y la vieja burra que carga con la Virgen. Y después de la representación la ronda de vinos para entrar de nuevo en calor. Tampoco hubiese sido mal sitio para nacer ese muchacho llamado Jesús y, quién sabe, si de mayor no hubiese sido alcalde y representado el papel de S. José en ese espectáculo llamado Belén.
7 enero
La publicación hace un par de días de un sueño en
Facebook despertó gran cantidad de comentarios, muestra inequívoca que no dejó
indiferente a quiénes lo leyeron. Sin embargo, también tuve la sensación de que
tener pesadillas resulta algo extraño a los demás. No faltó quien apeló en tono
jocoso a mi mala conciencia, que sin duda la tengo, para buscar en ella la
causa. Mis sueños están poblados de pesadillas incluso antes de que existiese el
Beleluin. He lidiado con las peores situaciones imaginables, me he escapado por
los pelos de muertes horribles, he sufrido dolorosas cornadas en la ingle (¡y
cómo duelen!) pero también he volado como un pájaro al golpe de una brisa con
solo extender los brazos y esquivando tanto peligro conseguí protegerme con
dones sobrenaturales que ya quisieran para sí los héroes de Marvel. Hasta hoy
he sido invencible, prueba de ello es que cada día sigo despertándome aunque
cansado de tanto trajín nocturno. En definitiva, me he acostumbrado a vivir dos
vidas: la real y la fantástica. Y de ésta es de la que iré contando alguna que
otra cosa cuando la memoria me lo permita. Hago mía la frase de Edith
Helman, un hispanista estadounidense estudioso de la obra de Goya que
explicando el grabado de El sueño de la razón produce monstruos
escribió: «La fantasía abandonada de la razón produce monstruos imposibles:
unida con ella es madre de las artes y origen de las maravillas». Yo quiero
hacer esto con mis sueños y en adelante, ante la imposibilidad de ilustrarlos
con fotos, tomaré prestadas las imágenes oníricas de los grabados de Goya que
tan bien sirven a esta causa y echaré algunos remiendos a los descosidos de los
sueños a fin de hacerlos algo presentables.
7 enero
Hasta ayer siempre fui muy escéptico con las cosas del Más Allá pero hoy ya no estoy tan seguro. En mi casa paterna existe un espíritu y anoche se manifestó. Íbamos a salir con unos amigos que nos esperaban en la calle con el coche en marcha. Apenas salimos tuve que regresar a coger un anorak porque hacía un frío endiablado. Subí las escaleras corriendo al primer piso y apreté el interruptor de la luz. La lámpara se encendió tan deprisa como se apagó. De nuevo volví a encenderla y de nuevo se apagó. Un ataque repentino de ira me arrancó un juramento y bajé descontrolado escaleras abajo buscando al saboteador que intencionalmente me mantenía en la oscuridad para no encontrar la prenda. Empujé la puerta de la cocina pero una fuerza invisible oponía resistencia al otro lado. Mantuve un forcejeo contra la nada porque detrás de la puerta medio abierta no había nadie. Maldije a voz en grito a ese "quien fuera" que me estaba retrasando. A esas alturas ya estaba convencido que un ente maligno habitaba en aquel caserón. Fui a buscar el abrigo al comedor casi a tientas, sintiendo el aliento del mal espíritu en mi nuca. Esta vez la puerta no opuso resistencia. Sobre la mesa ardía una vela con dos mechas; el fuego se concentraba en dos intensos puntos de color rojo de los que destacaban dos pupilas muy negras. De inmediato supe que era el Diablo. Movido por el miedo o la furia, no lo sé, lo injurié gravemente para que se manifestara y así poder estrangularlo con mis manos pero en la oscuridad solo seguía ardiendo esa maldita vela. Vi el anorak doblado sobre una silla. Lo cogí y salí corriendo pero antes de abrir la puerta apreté una vez más el interruptor. La casa se convirtió en un espectáculo de luces. Lámparas encendiéndose y apagándose descontroladamente. Sin duda el bastardo de Satanás estaba muy enfadado, casi tanto como yo. Afortunadamente para ambos todo fue un mal sueño.
8 enero
Desde Saldaña desandamos el camino en busca de las iglesias que dan fama a la llamada ruta de las catedrales. Entre los s. XIV y XVI, en los límites de las comarcas del Cerrato y Tierra de Campos, bajo el patronato de los reyes castellanos, los privilegios papales y otros beneficios, entre los que no faltaron generosas donaciones de particulares, se erigieron templos de tales proporciones y riquezas artísticas que podrían pasar por orgullosas catedrales. Es el caso de San Hipólito el Real en Támara de Campos y de San Juan Bautista en Santoyo, ambos humildes pueblos con apenas unas pocas docenas de almas. Ciertamente la fe mueve montañas y en estas tierras incluso las transforma en bellísimas obras de arte.
9 enero
La publicación de un sueño hace un par de días en Facebook provocó muchos comentarios, muestra inequívoca que no dejó indiferente a quiénes lo leyeron pero también tuve la sensación de que para otros tener pesadillas es poco habitual. No faltó quien apeló en tono jocoso a mi mala conciencia, que sin duda la tengo, para buscar en ella la causa. Mis sueños están poblados de pesadillas incluso antes de que existiese el Beleluin. He lidiado con las peores situaciones imaginables,... me he escapado por los pelos de muertes horribles, he sufrido dolorosas cornadas en la ingle (¡y cómo duelen!) pero también he volado como un pájaro con solo extender los brazos y dejarme llevar por el leve soplido de la brisa y, a fuerza de esquivar tantos peligros, conseguí protegerme con dones sobrenaturales que ya quisieran para sí los héroes de Marvel. Hasta hoy he sido inmortal, prueba de ello es que cada día sigo despertándome aunque cansado de tanto trajín nocturno. En definitiva, me he acostumbrado a vivir dos vidas: la real y la fantástica. Y de ésta es de la que iré contando alguna que otra cosa cuando la memoria me lo permita. Hago mía la frase de Edith F. Helman, un hispanista estadounidense estudioso de la obra de Goya que explicando el grabado de El sueño de la razón produce monstruos, escribió: «La fantasía abandonada de la razón produce monstruos imposibles: unida con ella es madre de las artes y origen de las maravillas». Yo quiero hacer esto con mis sueños y en adelante, ante la imposibilidad de ilustrarlos con fotos, tomaré prestadas las imágenes oníricas de los grabados de Goya que tan bien sirven a esta causa y echaré algunos remiendos a los descosidos que dejan en el subconsciente los malos sueños para hacerlos más presentables a los arúspices del psicoanálisis.
12 enero
Este cielo nos ha acompañado hoy desde Burgos hasta el puerto de Somosierra. Puede considerarse como un entreacto de la Creación, una pausa para cambiar el decorado de la luz del día a las tinieblas de la noche. Cae sobre nosotros un telón tejido con una hermosa gama de colores anaranjados sobre un fondo azul celeste que anuncia el crepúsculo. El sol sale de escena, la luna, en breve, será la nueva protagonista de una representación eterna que deleita a la Humanidad aun antes de ser creada.
13 enero
Cualquier agudo observador con nociones básicas de arte se habrá percatado que la escena no retrata la célebre Creación de Adán que decora el techo de la Capilla Sixtina aunque el trasfondo sea el mismo: una poética alegoría de la vida. La endeble mano de la derecha que se alza con dificultad buscando la fornida mano de la izquierda es la de mi madre, siempre dispuesta a seguirme el juego incluso estando convaleciente del ictus que le ha paralizado momentáneamente la otra. Como en el fresco de Miguel Ángel el potencial creador de una madre se adivina incluso entre los nudillos artrósicos de sus dedos.
15 enero
El sueño de anoche bien podría servir de guion para una de esas películas de comedia francesa que tanto me gustan.
De nuevo el caserón donde nací y crecí. Está semiabandonado, con los techos en muy mal estado, las paredes desconchadas y ennegrecidas, amenazando ruina. Los hermanos hemos tomado la decisión de derribarlo y yo soy el encargado de poner la dinamita. Las cuerdas cuelgan con la pólvora... por todas las habitaciones como telas de araña, pero antes de prender la mecha la presencia de algunos muebles me hace cambiar de idea y decido que merecen la pena ser salvados. Un inesperado Mohamed aparece en escena con su esposa, una mujer de piel oscura y largos cabellos azabache; les acompañan dos alegres niños. Han hecho su casa en una de las habitaciones. Ahora es imposible volar la nuestra sin causar graves daños a la suya al que, por si fuese poco, se le presentan otros dos niños más, éstos de su primera mujer. Trabamos amistad y salimos a dar una vuelta por el pueblo. De regreso descubrimos que han forzado la puerta de casa y han entrado unos jóvenes polacos. Dispuesto a echarlos amenazo con llamar a la policía pero para mi sorpresa uno de ellos se presta a darme el teléfono de Juan Carlos Monedero, el podemita. Están más seguros que yo mismo que de allí no los echará nadie. Son dos mecánicos, un camionero y un soldador que han acudido allí en busca de trabajo. Se les ve despiertos, muy hábiles y con ganas de trabajar. Enseguida me ganan para su causa. Se instalan allí y acondicionan otra habitación para vivienda aunque como albañiles son pésimos ¡han dejado un puente grúa en mitad de la escalera! Al corral sigue llegando gente desconocida, algunos estrafalarios pero todos divertidos. Aquello comienza a parecerse la Plaza de Lavapiés. Los polacos han empezado a arreglar el viejo tractor de mi padre. Otros se han entretenido en hacer casas en miniatura para hormigas. Arde una inmensa barbacoa y una moza lleva sobre la cabeza una fuente de carne asada. Bastó la vaga incertidumbre de trabajo para convertir un decrépito solar en Tierra de Promisión.
De nuevo el caserón donde nací y crecí. Está semiabandonado, con los techos en muy mal estado, las paredes desconchadas y ennegrecidas, amenazando ruina. Los hermanos hemos tomado la decisión de derribarlo y yo soy el encargado de poner la dinamita. Las cuerdas cuelgan con la pólvora... por todas las habitaciones como telas de araña, pero antes de prender la mecha la presencia de algunos muebles me hace cambiar de idea y decido que merecen la pena ser salvados. Un inesperado Mohamed aparece en escena con su esposa, una mujer de piel oscura y largos cabellos azabache; les acompañan dos alegres niños. Han hecho su casa en una de las habitaciones. Ahora es imposible volar la nuestra sin causar graves daños a la suya al que, por si fuese poco, se le presentan otros dos niños más, éstos de su primera mujer. Trabamos amistad y salimos a dar una vuelta por el pueblo. De regreso descubrimos que han forzado la puerta de casa y han entrado unos jóvenes polacos. Dispuesto a echarlos amenazo con llamar a la policía pero para mi sorpresa uno de ellos se presta a darme el teléfono de Juan Carlos Monedero, el podemita. Están más seguros que yo mismo que de allí no los echará nadie. Son dos mecánicos, un camionero y un soldador que han acudido allí en busca de trabajo. Se les ve despiertos, muy hábiles y con ganas de trabajar. Enseguida me ganan para su causa. Se instalan allí y acondicionan otra habitación para vivienda aunque como albañiles son pésimos ¡han dejado un puente grúa en mitad de la escalera! Al corral sigue llegando gente desconocida, algunos estrafalarios pero todos divertidos. Aquello comienza a parecerse la Plaza de Lavapiés. Los polacos han empezado a arreglar el viejo tractor de mi padre. Otros se han entretenido en hacer casas en miniatura para hormigas. Arde una inmensa barbacoa y una moza lleva sobre la cabeza una fuente de carne asada. Bastó la vaga incertidumbre de trabajo para convertir un decrépito solar en Tierra de Promisión.
16 enero
Tras conocer el pórtico de Moarves de Ojeda y el monasterio de San Andrés del Arroyo pensé que difícilmente volveríamos a ver algo parecido, hasta que llegamos a la iglesia de Santa Eufemia de Cozuelos. Pareciera que un collar de perlas se hubiese roto y nosotros fuésemos recogiéndolas una a una. Maravilla ver el estado de conservación de esa joya románica del s. XII en manos de la familia propietaria de la explotación agraria donde se levanta que, además, son excelentes cicerones. Imprescindible para los amantes del arte e incluso para los que no lo son.
17 enero
La segunda jornada la comenzamos visitando dos importantes pueblos del Camino de Santiago: Villalcázar de Sirga y Carrión de los Condes. Las referencias a sus monumentos son inevitables aunque he evitado convertirlas en una clase de historia del arte salpimentándolas con un poco de imaginación.
19 enero
A escasos kilómetros de Santa Eufemia de Cozuelos se levanta la iglesia de los Santos Justo y Pastor, en Olleros de Pisuerga, al norte de Palencia. En sus orígenes la roca fue excavada por un puñado de eremitas que buscaron un lugar apartado para llevar una vida ascética a través de la abstinencia y la oración. En torno a los s. X-XI, lo que en sus inicios fue un sencillo eremitorio, fue creciendo hasta convertirse en la iglesia rupestre más importante de España. Perfectamente integrada en el paisaje, la iglesia pasaría desapercibida de no ser por la espadaña que corona la roca y el campanario exento que se levanta varios metros más allá. En su interior se talla la piedra siguiendo la estética del románico para dar imagen de iglesia a lo que inicialmente podría pasar por un simple refugio de alimañas. En su limitado interior se alzan dos naves, cuatro pilares, ábsides, coro, altar y hasta sacristía, más que suficiente para dar cabida a una pequeña comunidad de fieles. El óxido de hierro realza las tonalidades de la arenisca que toman aspecto de jaspe en algunos lugares. Naturaleza y fe se unen una vez más para ofrecer a Dios un sitio digno donde consagrarlo y a los visitantes una ocasión para disfrutarlo, al menos nosotros lo hicimos.
20 enero
Aprovecho esta foto de mi pueblo con la fuente congelada para hacer una pequeña reflexión sobre la actualidad que ocupa a los medios de comunicación tan preocupados por la ola de frío.
Ahora que estamos bajo cero y todos nos quejamos (con razón) del precio exorbitado de la electricidad, es el momento de reflexionar también sobre nuestros hábitos consumistas, tan caros a la madre Naturaleza como a nuestros bolsillos, aunque pareciera que solo estamos dispuestos a quejarnos de ...lo segundo. Gestos tan sencillos como desconectar de la red ordenadores, televisiones o apagar luces innecesarias serían muy útiles para hacer este planeta más viable. Nada es gratis y la factura contraída con el medioambiente es mucho más larga que la que recibimos en casa de las compañías eléctricas. Sugiero que empecemos por nosotros mismos y así, cuando pongamos el grito en el cielo, al menos sabremos que nosotros hemos hecho los deberes que los que nos gobiernan no hicieron.
23 enero
A finales del siglo V, en tiempos bárbaros parecidos a los que hoy vivimos, oleadas de pueblos germanos reventaron las costuras del Imperio Romano y arrasaron con la civilización clásica traída a punta de espada por las legiones romanas. Palencia tampoco escapó a este hecho como 15 siglos después nos demostraron las ruinas de la villa romana de La Olmeda
24 enero
Cada mañana el vestuario de la piscina de mi barrio se convierte en un improvisado foro romano donde se habla especialmente de fútbol y política. Hoy, un fanático con bastante parecido a Tommy Lee Jonnes, comenzó a darnos un mitin a grito pelao sobre la corrupción. Tan alterado estaba el hombre que sus palabras provocaban más sonrisas que indignación. Yo me fui a las duchas y cuando estaba enjabonándome se presentó el loco. Se dirigió a mí en cueros y, con la voz bronca que da el exceso de coñac y tabaco, me dijo retorciéndose sobre su desnudez: "A esos políticos hay que hacerles pagar todo lo que han robado, yo les haría cantar dónde tienen el dinero". Seguí duchándome y se acercó más hasta casi tocarme el pecho con su dedo índice. "Tony, arráncale esa uña que parece que la tiene inflamada" prosiguió. Imaginé que se referiría a Tony Montana, el sanguinario mafioso que interpreta Al Pacino en Scarface. "Vaya que si cantaría, te aseguro que diría donde tiene los 50 millones y después ese hijo de puta a cumplir la pena". Yo le seguí la corriente, asumiendo el código de honor de los mafiosos, la omertá, y callé. Cuando salí del vestuario seguía el lenguaraz profiriendo amenazas contra los corruptos. Temí por mi vida porque la uña del dedo gordo de mi pie está muy amoratada de un golpe reciente y creo que le pudo haber inspirado su discurso.
25 enero
El frío, dicen que siberiano, nos ha devuelto imágenes olvidadas hacía mucho tiempo, al menos por mi tierra natal, como ésta del Nacimiento del Río Cuervo, tomada hoy por mi prima Mercedes Sepúlveda. La cascada de aguas congeladas con sus agujas de hielo formando estalactitas y estalagmitas embellece aún más este paraje de la sierra de Cuenca. Ver esta comitiva fantasmal a la pálida luz de la luna, debe dejarte la sangre helada.
27 enero
Navegando por internet en busca de noticias de Mogadiscio encontré esta curiosa imagen de un pescador chino transportando un inmenso tiburón ballena en su carromato. De inmediato me vino a la memoria la silueta del Nautilus, el fantástico submarino con el que el capitán Nemo hizo un largo viaje de veinte mil leguas de la mano de Julio Verne. En el mundo de Internet todo es posible porque la imaginación no tiene fronteras: echas las redes en Somalia y capturas un gigante marino en China, casi tan inverosímil como echar a Obama de la Casa Blanca para poner a Trump. Espero que no acabemos también sepultados como el Nautilus por la explosión volcánica que arrasó la isla de Lincoln.
28 enero
Siempre he sentido fascinación por la representación artística de los toros. Viendo la foto de este tremendo astado, de dimensiones prehistóricas, acuden a mi cabeza las pinturas rupestres de las cuevas de Lascaux, en el sur de Francia. Mucho ha llovido desde el Paleolítico hasta hoy, no menos de 40.000 años, para que esta bestia entonces temida y admirada hasta el punto de alcanzar en aquella sociedad de cazadores-recolectores el rango de deidad por su fortaleza y poder sexual, haya devenido en un buey manso. Si nuestros antepasados cavernícolas los veneraron en la profundidad de sus cuevas deseosos de que éstos les transmitiesen sus poderes mágicos, con nosotros terminarán sus días servidos en chuletones en los platos de un restaurante cualquiera.
29 enero
Salimos del vientre de la roca que acoge la iglesia rupestre de los Santos Justo y Pastor, en Olleros de Pisuerga, con la misma satisfacción que el profeta Jonás del vientre de la ballena, para revivir otro "milagro": caminar sobre las aguas del Canal de Castilla. Cayendo la tarde subimos al barco "Marqués de la Ensenada" así bautizado en honor al ilustrado ministro del rey Fernando VI que promovió la creación de este canal para impulsar la economía del interior de Castilla. Experiencia recomendable la de surcar sus aguas descubriendo la belleza de su paisaje y sus obras. Salimos desde la Retención de San Andrés donde se une el río Pisuerga con el Canal de Castilla y el nacimiento de otro canal, el del Pisuerga. Remontamos la esclusa 6 aguas arriba en dirección a la 5 y regresamos. Ver desde el interior del vaso de la esclusa entrar y salir las aguas, apenas contenidas por sus compuertas, es todo un lujazo en ese mar de campos y de tierras de pan llevar.
30 enero
Vamos llegando al final de nuestro inolvidable paseo por Tierra de Campos, un largo fin de semana de tres días y medio muy bien aprovechados por esa provincia que goza de merecida fama de "bella desconocida". Dejamos para el final Frómista, el pueblo que alguien acertadamente calificó como el lugar donde se cruzan los caminos de la Fe y la Razón, el Camino de Santiago y el Canal de Castilla, ya que sin una y otra nunca hubiesen existido. En la plaza se yergue la iglesia de San Martín, edificada a finales del s. XI con tan gran acierto que la armonía de sus proporciones, la belleza de sus formas y la riqueza ornamental la sitúan entre lo más granado de los templos jacobeos. Siete siglos más tarde, a finales del s. XVIII se abrirá otro camino a su vera, éste de piedra y agua, sobre el que tendieron cuatro escalones para salvar el mayor desnivel del Canal mediante la cuádruple esclusa, la mayor de todas, que si grande fue la fe también la razón quiso dejar constancia de su paso por aquellas tierras.
